denn wir spielen unser Spiel — @дневники: асоциальная сеть

понедельник, 25 марта 2013

19:45

Память требует жертв

— Не слушай, брат. Лесной колдуньи зов
Опять звучит из сумрака дубравы.
Не слушай, брат. И пьяною лозой
Полны мы будем, значит, будем правы.

— Молчи, сестра. О, как она поет!
Душа в ладонь ее попала птицей.
Течет, течет из губ кленовый мед,
Течет вода. Как сердцу сладко биться.

— Не слушай, брат. Ты попадешься в плен.
Идем со мной, она во мне не властна.
Не слушай, брат, и не склоняй колен,
Ты пропадешь в ее когтях напрасно.

— Молчи, сестра. Она смеется вслед.
Иду, иду! К ногам ее, к ладони.
Она ждала меня так много лет.
Не смей, сестра! Твой нож ее не тронет.

- Не слушай, брат. Мне страшно, возвратись!
Там волчий вой доносится так звонко.
— Молчи, сестра. Она так тянет вниз.
Спаси, сестра, спаси меня, сестрен...

@темы: СтихиИ

URL

16:49

Память требует жертв

Я устала говорить знакомым, чтобы они не поднимали на улице деньги. Особенно мелочь. Особенно на перекрестках.
Если очень хочется подцепить на себя то, от чего попытались откупиться другие, удачи.
Или вы правда думаете, что поговорка "деньги на дороге не валяются" появилась просто так?
Как наивно.
И правда, зачем я что-то кому-то говорю?
Правда, маменька тоже этим грешна. А потом тащит домой всякую мелкую гадость.

@темы: по ту сторону

URL

15:57

Память требует жертв

Ну да.
Опять попробовала общаться на поэтическом форуме. На крупном, вроде даже известном.
Опять убедилась, что Линн это что-то из серии то ли непонятых, то ли тупо непонятных, то ли банально херово пишущих.
Опять вспоминаю, как говорил мне - не лезь ты к другим поэтам, ты не будешь как они, не лезь ты к читателям, не любят они такое.
Это уже даже не обидно.
Это просто статистика.
Ну как бы и хер с ними со всеми.

@темы: записки сумасшедшей

URL

08:00

небеса

Память требует жертв

Ты же видишь, что утро кроваво смеется вслед,
Ты же видишь, нет сил, если хочешь - давай, бросай.
Средоточие силы в каком-то одном числе.
Это плачут навзрыд и смеются внутри небеса.
Только небо не знает, какой же нам выпал путь,
Как мы шли, спотыкаясь, и путали верх и низ.
Это птицы взлетают, не ведая снов и пут,
Это мы оборвали под тяжестью тел карниз.
Пуповина - разрыв, постарайся же сам дышать,
Это было обидно, так верили мы весне.
Но мне на ухо шепчет слепая твоя душа:
На изнанке вселенной не падает больше снег.
И несут нам данайцы коробки своих даров,
И скрывают коробки пустую мою кровать.
Мы уходим на голос голодных и злых дорог,
Оставляя тела - разлагаться и догнивать.
Это утро, так больно, так хочется тишины.
Я табак, я морфин, я подпорченный алкоголь.
Чья глаза, чьи шаги через стенку тебе видны,
Кому песни поешь, не осталось там никого.
Это жизнь моя, брось меня, видишь, я так хочу,
Ты же видишь, нет сил. Ну не бойся, давай, бросай.
Ты прости, мой хороший, но бог твой - такая чушь,
Так смеются над нами голодные небеса.

@темы: СтихиИ, sensorika

URL

воскресенье, 24 марта 2013

17:52

Память требует жертв

Во дворе жил кот. Обычный беспородный котяра, рыже-грязный, с причитающимися ему блохами, рваным ухом и прочими следами уличной жизни. Умный и самодостаточный. Никогда не лез в подъезды и не подходил ко всем подряд. Я иногда чесала его за ушком и угощала чем-нибудь, если встречала по пути из магазина. Кот с достоинством принимал ласку и еду, не требуя еще и особо не благодаря. Так, больше похоже не обмен приветствиями, после которых мы расходились каждый в свою сторону.

Я вышла сейчас в магазин. За хлебом.
Кот сидел у дома. Я подумала, что дам ему сосиску, как раз собиралась купить еще и их. Если не уйдет раньше. Не ушел. Кис-кис, сказала я, он важно пошел ко мне. Если бы не мое кис-кис, всё было бы иначе.
Пьяные придурки на битой восьмерке гоняют по дворам. Пьяные придурки сбили кота и чудом не сбили меня.
Да какое там сбили.
Просто перемололо нижнюю часть туловища.
Полз ко мне и кричал. Так страшно кричал, глядя в глаза. Полз, волоча за собой месиво, оставшееся от задних лап и крестца, оставляя кровавый след.
Боги.
Как жутко.
Я хотела везти его в клинику, хотела лечить. Но это ведь бесполезно. Я же видела, что это бесполезно, что внутренние органы раздавлены. Как он еще мог жить и плакать, я не знаю. Подняла его на руки, унесла от дороги. Держала его на коленях, говорила с ним, а он всё смотрел в глаза. И стонал, стонал. Так страшно, когда умирают у тебя на руках. Умирают, мучаясь от боли, прижимаясь к ладоням в поисках защиты и утешения. Спасения. А я не могла. Ничего не могла. Никак помочь, никак облегчить. Только прижимать себе окровавленного умирающего кота, плачущего и дрожащего.
Но я не выдержала.
Я не могла больше мучить его и себя. Чувствовать его страшную боль. Я сломала ему шею. Чтобы не мучился. Чтобы ушел в свой лучший мир, в свой кошачий рай.
Там, наверное, вдоволь молока и мяса. Там нет холодной земли и неумолимых колес.
Ему там точно легче.
А мне будет сниться этот хруст. И как он вздрогнул и обмяк. Перестал дышать и затих.
И одежда в крови.

URL

суббота, 23 марта 2013

15:15

Память требует жертв

Жизнь коротка, но бесконечно ценна, потому что таит в себе зародыш Вечности

@темы: sensorika, чужими словами

URL

пятница, 22 марта 2013

08:39

Память требует жертв

Раньше было модно выделяться принадлежностью к субкультуре, сейчас ориентацией и религией, что еще проще, ибо для субкультур нужны определенные наряды, атрибуты, а здесь достаточно слов. И скорее бы уже появилось что-то новое, на что переключится внимание этих мотыльков, потому что чем больше внимания они привлекают, тем хуже становится. Против готов и хиппи у нас специальных законов не принимали, а тут гляди ж ты, и за пропаганду, и за оскорбление верующих пиздец тебе

@темы: записки сумасшедшей

URL

четверг, 21 марта 2013

19:37

Память требует жертв

Как много ребяток-котяток, цепляющих на себя ярлычки гомо и би, кричащих об этом, бьющих себя пяткой в грудь, демонстрирующим всем навязчиво свою (ну разумеется!) непохожесть и (ясен пень!) исключительность. И они, ребятки, такие непонятые и несчастные, такие удивительные и исключительные, они герои, они гении, они жертвы и страдальцы, они-они-они. Много шума, много крика, много внимания. Много презрения с обеих сторон баррикад.
И — мнение, которое они складывают о тех, к кому так поспешно и старательно себя приписывают, впечатлившись модой или очередной «нииищщщщасной любофффью».

Как вас много, котятки, что хочется взять и перестрелять, нет, просто взять за шкирки и прополоскать хорошенько в ледяной воде, чтобы шли уже домой, мокрые и хоть немного одумавшиеся, хоть немного включившие мозг, если он там вообще есть.
Как много вас, ребяток, из-за которых жить мешают нам.

@темы: записки сумасшедшей

URL

13:51

Книжные дети

Память требует жертв

Помнишь, как в сказки хотелось верить?
Разгоряченные пятна щек.
Дома, в гостях, на прогулке в сквере -
Криком "Ну мама, читай еще".
Пальцы касались страниц несмело -
Вдруг не суметь, не понять, не смочь.
Буквы учили в потеках мела,
И не терпелось: вот будет ночь,
Значит, из книжек придут герои
И у кровати сомкнут ряды.
Значит, мы крепости будем строить,
Стены их будут теплы, тверды,
Значит, над нами не будет капать,
Встанет у берега горб моста.
Может быть, даже вернется папа...
Это не в книжках, а просто так...
Как мы меняли свои обличья,
Падая в теплые сны страниц.
Буду сегодня принцесса птичья,
Ты же - охотник на диких птиц.
Завтра ты будешь великим магом,
Я буду петь в кабаках за грош.
Мы доверяем себя бумагам,
Книги смеются, шуршат "идешь?"
Там мы здоровы, смелы и зорки,
Там нет будильника по утрам.
Библиотеки дверные створки
Мы открывали как двери в храм.
Как мы меняли наряды, лица,
Как нами злыдень бывал клеймен.
Мне по ночам продолжают сниться,
Гроздья и связки моих имен.
Только вставать на работу, в школу,
Жить, шебуршиться по всем фронтам.

Мы выбирались из книжных полок,
Но навсегда оставались там.

@темы: СтихиИ

URL

среда, 20 марта 2013