понедельник, 04 марта 2013
07:38

Mann gegen Mann

Память требует жертв
То ли социопат, то ли социофоб. Кто знает.
День рождения сестры, большая компания. У нее много друзей, ее любят. Это хорошо. Кого-то знаю, кого-то нет, но это неважно.
Нам было весело. По-хорошему весело, без алкоголя, просто на своих ресурсах.
Но с каждым часом, с каждым следующим разговором росло, нагнеталось желание сбежать. Или вцепиться в глотку. Кому угодно. Или забиться в угол. В однокомнатной
квартире сложно.
Пятнадцать человек. Пят-над-цать.
Искренних. Живых. Говорящих.
Интересующихся.
Маски. Одна на другой, глина, гипс, кожа, камень, сталь. Что угодно. Не показывать им себя настоящую, потому что... Потому что.
Это никому не нужно и не интересно. Я знаю, как на такое реагируют. Я не хочу портить вечер.
Но как болела голова. Виски, лоб. Сведенные судорогой челюсти.
Люди, люди, людишки.
Я люблю сестру. Но люблю ее наедине.
У нее славные друзья, они подходят ей. У нее замечательный жених, они чудная пара. Но я не могу выносить их всех дольше пары часов.

Может, именно в этом причина любви к большим городам. К огромным. К миллионным.
Потому что здесь тебя не видят, даже если ты на виду. Никто не знает тебя.
И легче дышать.

@темы: записки сумасшедшей

URL
воскресенье, 03 марта 2013
14:11

Память требует жертв
Интернет хорош тем, что здесь самый последний социопат не будет одинок.
Просто не будет. Просто потому, что даже худшая сволочь в мире найдет тех, кто ей восторгается, а безвольная тряпка тех, то жалеет и называет ранимым.
Всё просто.
В реальной жизни мы попадаемся на удочку внешности, здесь на форму подачи мыслей.
То же самое лицемерие, только переведенное в другую плоскость подачи. И даже глубочайшая искренность на поверку лишь манипуляция.
Выворачивая себя наизнанку, мы ищем зрителей для этой изнанки, ищем таких же вуайеристов и эксгибиционистов, потрошащих себя прилюдно. Пусть эти люди виртуальны и их немного, но они есть.
Но никто не должен быть одинок, и если сеть спасает от безумия наедине с собой, пусть она будет. Хоть это и наркотик.

@темы: записки сумасшедшей

URL
четверг, 28 февраля 2013
20:07

Память требует жертв
die Hexe (ж.р.) — ведьма, колдунья (ж.р.)
die Hexerei (ж.р.) — колдовство (ср.р.)

Русский язык, вероятно, прав по семантике.
Но не прав по сути.
Ведьмина магия женского рода.

@темы: записки сумасшедшей

URL
15:28

русалочка

Память требует жертв
Если бы только ты знала как больно на вдохе,
Если бы только ты знала как больно на шаге.
Море в груди, выпуская, в груди же и дохнет,
Море всё помнит: как были безумны и наги.

Господи, только не спрашивай, где наши души,
Только не спрашивай, что же в грудине так голо.
Ведьмы морские короны плетут из ракушек,
Ведьмы дают две ноги, обменяв их на голос.

Солнце сильнее кусается, чем через воду,
Море не помнит сестренку свою удалую.
Принц напивается, девок в постель к себе водит,
Принц обнимает так жарко, но губ не целует.

Господи, только б не слышать: ты это искала.
Господи, только б не слышать: твой выбор так жалок.
Волны рычат и порою выносят на скалы
Пенные трупы вернувшихся в море русалок.

@темы: СтихиИ

URL
12:01

догонялочка

Память требует жертв
Обжигает чай язык,
Глазоньки-колодцы.
Я сильней тебя в разы,
Стоит ли бороться?
Я умею быть как все:
Дом - работа - офис.
Прядки рыжие в косе,
Обжигает кофе.
Я как все умею быть,
Улыбаться людям.
Как каёмки голубы
У других на блюде!
А в грудине нет куска,
Начинай меня впускать.

Укрываюсь по углам,
Глазоньки-прицелы.
Я умею пополам,
А потом - чтоб целым.
Пять, четыре, три, два, раз,
Счет идет по пальцам.
Я умею скрыться с глаз,
Прятаться и драться.
Как улыбку ни пришей,
Ничего не значит.
Раз-два-три, и ты мишень,
Убегай, мой зайчик.
Убегай скорей наружу,
Все равно ведь обнаружу.

Бог шагает по следам,
Глазоньки-бойницы.
Никому я не отдам,
Я умею сниться.
Из ладошек горсть песка
Просочится в глотку.
Я иду тебя искать,
Поводок короткий.
Голод давит как корсет,
Солнышко на запад.
Я умею быть как все,
Я иду на запах.
Раз-два-три-четыре-пять,
Ближе я к тебе на пядь.

@темы: СтихиИ

URL
10:07

темные

Память требует жертв
Я темная ярость. Ну, выпей до дна огонь, проходящий тягуче в гортани.
Людская судьба на убийства бедна, на смерти, которыми вышита станет
Небесная ткань. Пробегает внутри взрывная волна, оставляя разруху.
На раз - пробужденье, и выстрел на три. Натянутый нерв. Вся - подобие слуха.
Я темные звезды. Как замкнутый круг, собой заграждать неба темные дыры.
А то, что внутри сам похож на дыру, неважно. Глазам-облакам будет сыро,
И в клетке грудной зародится чума, и брызнут наружу проклятья, как крысы.
Я помню. Я знаю. Мы сходим с ума. И ангелы от седины белобрысы.
Я темное пламя. Я буду гореть, пока не иссякнет запас кислорода.
Всё тело свое выжигая на треть, ни каплей воды не отмечена сроду.
Дороги ведут в девятнадцатый Рим и резко уходят с фальстарта повыше.
Погрейтесь о нас, пока мы не сгорим, но кто в пустоте бесконечной нас слышит...
Я темная сущность. Мне ведомо всё, и то, что я знать о себе не хотела.
Дурное могущество силы сосет и рушит опять одолжённое тело.
И в памяти взмахи тугого крыла. Как сводит под утро тяжелые плечи!
Мир, кажется, хочет, чтоб я умерла, чтоб умерли все, кто его покалечит.
Я темная Вечность. Мне больно заснуть, в придуманность жизни так хочется верить.
Но новая смерть начинает весну, выходят на след прокаженные звери.
В груди человечьего тела стучит заемное сердце. Банальность такая.
Мы темные твари. Не боги - ключи,
И тьма через нас в этот мир проникает.

@темы: СтихиИ, по ту сторону

URL
07:21

Память требует жертв
Лежат, значит, в кабинете зама ежедневники, контрагентом еще на новый год подаренные. Ежедневники как ежедневники, мягкие такие тетради на кольцах, с резинкой через обложку. Ничего особенного. Палмиери тоннельное оборудование, да.
Но хочу и все тут.
Дайте, говорю, мне штучку, все равно валяется. А нафига тебе, девочка, интересуется дядя, ты ж уже нахапала и фирменный планер, и блокнот, и кучу всякой еще ерунды.
Стихи писать буду, брякнула чего-то вдруг. Ха-ха-ха, говорит Е.А., ну да, ну да, просто признай уж, что макулатуру любишь. Но записную таки дал, чего б не дать, кому они еще сдались.
А мне что-то обидненько стало. Не похожа, что ль, на человека, могущего стишок накарябать? Я ж хоть и офисный, но нефор на вид все ж таки. Хотя этого, кажется, уже тупо не замечают. Пока зеленый ирокез не поставлю, всем наплевать будет.
Но воистину же, порой лучший способ соврать - сказать правду.

@темы: записки сумасшедшей

URL
среда, 27 февраля 2013
21:36

Память требует жертв
Кто-то зарабатывает на стихах деньги, а кто-то инфаркт

@темы: записки сумасшедшей

URL
19:12

ждущее море

Память требует жертв
В городе только замерзшие реки, покрытые льдом,
Покрытые глиной, и пылью, и грязью, и сажей.
Море со мной, в грудной клетке, в пакете прозрачном худом,
В венках ключичных и в гелевой ручке, что мажет.
Море шумит, и рычит, и не хочет меня отпускать,
Бьется в истерике, сладко сквозь слезы бушует.
С морем приходит под утро в подушку слепая тоска,
С каплями соли и с горстками рыбьих чешуек.

Где-то на дне утонувшие засветло спят корабли,
Нет, не ходи, тебя дикие сестры водою уморят.
В городе снежном не видно, как где-то безумно вдали
С хищной улыбкой меня поджидает голодное море.

@темы: СтихиИ

URL
16:53

Игры языком

Память требует жертв
Слова всегда имели вес, объем, вкус и запах. С ними можно было играть бесконечно. С самого детства, с самого младенчества, когда повторяешь слоги и звуки, рассказывая свои истории и песенки.
Слово можно повторять до одурения, когда оно рассыпается на отдельные морфемы, когда оно уже перестает нести смысл, и не можешь вспомнить, что такое "кошка", почему к-о-ш-к-а это обозначение зверя с мягкими лапами и хищными глазами. Цепляешься за слово "хищный", и всё по кругу, всё по новой. Перебираешь словечко за словечком, как перебирают гречневую крупу. И во рту после - каша.
Слова имеют свою цену. Ими ранишь больнее стали, сильнее огня, ими лечишь раны, ими зовешь, прогоняешь, плачешь и радуешься.
Но все они раскладываются по элементикам, по бусинкам, и снова это просто горсть чего-то надуманного и странного, чему несть числа и на что нет ответа.

И каждую неделю, каждый раз появляется слово на немецком. Любое. Оно звучит восхитительно и прекрасно, и совсем неважно, как его перевести. Оно само по себе - ценность и данность. Влюбляешься в отдельное слово, воспринимая его как живую сущность.
Stille - ментоловый леденец, холодящий, с проблесками сахара, бессовестно плавящийся на языке.
Hexerei - шорох опавших листьев и засушенных трав, шелест темной органзы, драпирующейся вокруг бедер.
Mond - округлое и тяжелое, как старинная монета в кулаке, как древний фолиант.
Продолжать до бесконечности. Еще не зная значения, влюбляешься в ощущение слова, в его восприятие, в его звучание.
И повторяешь, повторяешь его постоянно.
Играешь им, оно играет тобой.

@темы: sensorika

URL
09:15

Память требует жертв
Пальцы плетут
паутину.
Не нужен
выдох за вдохом -
такие законы.
Мой черный гость
остается
на ужин,
Тенью проем
затянуло оконный.
Счастье мое!
Рассыпает на скатерть
души в бумажках
цветных -
как конфеты.
Ноев ковчег -
однопалубный катер.
Я покупаю,
вон ту и вот эту.
Люди,
наивные,
ищут спасенья.
Мой черный гость
улыбается тонко.
В миг равноденствия
теплый,
весенний
Новые души
упрячет в картонки.
Люди собой
наполняют болотца.
Милые, славные
люди.
Да бросьте,
Все покупается,
что продается.
Только впустите
полночного гостя.

@темы: СтихиИ

URL
вторник, 26 февраля 2013
09:43

осознание

Память требует жертв
На самом деле, я сейчас, уставшая и вечно больная, сильнее, чем когда-либо.
Просто время, когда сила лежала на оболочке, прошло. Научаешься казаться обычной, не пытаясь никому ничего показывать и доказывать. Кому нужно, увидят сами. Остальным довольно безликой маски, умеющей улыбаться сквозь любую боль.
Просто время, когда рос, преодолевая чужие препятствия, минуло. Теперь возводишь их сам, выворачивая волю на излом. Всегда есть, куда расти, и не другим решать, в каком направлении двигаться и что в себе пестовать.
Просто время, когда щедро выплескивался вовне, закончилось. Сейчас нужно копить, потому что грядет трансформация, и досадные мелочи не должны оказывать влияние. Мелочи будут позволены потом, когда выправится основной курс.
Не сказала бы, что я готова к ипостаси Матери. Это слишком чужеродное для меня состояние на данный момент, и дело не только в моем эгоизме. Я не готова стать проводником. Пока я тренируюсь и пробую себя на стихах. Эти вырождения дают мне понять, что для живой сущности я еще не доросла.
Но ипостась Девы уже тесна.
Изменения грядут. Сейчас не важен их вектор. Во благо или во зло. Они наступят. И это заранее делает меня счастливой.

@темы: по ту сторону, sensorika

URL
09:08

Сестринство

Память требует жертв
Я научилась звать бессонницу сестрой.
Долгие темные ночи мы проводили один на один, играя в загадки и в поддавки. Утром я прятала ее под кровать, чтобы никто не отнял ее у меня. Ее, поющую о дальних берегах и открытых небесах. Долгие темные ночи мы рисовали серой краской следы вокруг моих глаз. Это было давно.
Я научилась звать усталость сестрой.
Она обнимает за плечи, и с каждой минутой ее руки всё тяжелее, и невозможно держать спину ровно. Она роняет на меня одеяла и рваные сны, молчит и невнятно улыбается. Не хочет петь мне о чужих странах и обесцененных крыльях. Это есть сейчас.
Я научусь звать безумность сестрой.
Она будет приходить на мой подоконник и оставлять на нем отпечатки пальцев. Мы придумаем новые слова и имена, и только мы вдвоем будем понимать, о чем идет речь. Она нарисует мне воздушные замки на неприступных скалах и подарит воздушного змея с длинным хвостом. Это будет.
А звать сестрою смерть не нужно учиться. Умею давно уже. Она грызет леденец и болтает ногами, сидя на ограждении балкона на девятом этаже. Милая, милая девочка. Совсем не страшная. Потому что еще не время.

@темы: по ту сторону

URL
понедельник, 25 февраля 2013
19:35

"где твои крылья, которые..."

Память требует жертв
Маленький мальчик нашел два крыла,
Бросил в огонь.

И она умерла.
Нет, откачали по скорой врачи,
И по ночам она громко кричит.

Мальчик подрос и влюбился опять,
Время бежит оголтелое вспять.
В зимний мороз и согретой весной
Платья и майки с закрытой спиной.

Мальчик стесняется. Лишь горячо
Ей на прощанье целует плечо,
Хочет остаться с ней наедине.

Белые шрамы на гладкой спине,
Хрип оркестровый не скрипки - альта.
Девочка хочет как прежде летать,
Мальчик оставил когда-то без крыл.

Только окно запереть позабыл.
Тихо: отдай мне два белых крыла.
Девочки нет.

А была, не была...

@темы: СтихиИ

URL
14:50

Игра

Память требует жертв
И пока ты пробуешь горький кофе пить, тебя выше, истовей всё влечет. И ты врешь как будто какой-то Копперфильд врет со сцены зрителям за их счет, ты такой обычный, что тошно. Мамочки, это просто праздник какой-то. Всё, волоски стекаются к шейной ямочке, кровь исправно венами там несет. Но когда ты скажешь, что жить так здорово, гром ударит, крестится пусть мужик. Это небо бесится, бабски-вздорное и терпеть не хочет корявой лжи.
За живое, право же, больно браться-то, но придется все-таки в руки брать. Я твоя последняя инкарнация, отделенный скальпелем темный брат, ну и что, что тело такое странное, что глаза бесцветные, как вода. Как чума проходит пустыми странами, как приходит в обжитый дом беда, я приду, я стану такая теплая, что захочешь руки слегка погреть. И реальность сыплется пылью, стеклами. Поздравляю, милый мой, ты в игре.
Притворяйся, хочешь же, очень правильным, мамин сын почтительный и гендир, только ночь тебя уже переплавила и осталась метками на груди. Только ночь приходит всегда по графику, ты роняешь грязные корки тел и по небу пишешь цветное граффити. Ты же с детства этого так хотел? Так, забавы, балуйся, время есть еще, там другие втянуты в смертный бой. Это очень грязное, знаешь, зрелище, но однажды явятся за тобой.
Это будет голос как будто в рации, шепоток настойчивый в голове. Ты, конечно, старше-то восемнадцати, истрепал порядочно ты свой век, но король-то умер, король, да здравствует! Это силы, данные нам взаймы, я твоя последняя тропка к братству, я проводник из яростной вечный тьмы. Так уж вышло, просто такая destiny, как в заморских песенках любят петь. И пора привыкнуть, что так естественно просыпаться к полночи на тропе.
Это просто фокусы, знаешь, кончились, пух и листья сыплются с тополей. Это вам не шулер с колодой в Сочи и в интернетных роликах Дэвид Блейн, это все реальное до безумия, боль не шутка детская, не мура. По щелчку откатывать просто зумом, но тебе разве хочется умирать? По щелчку арена, такие правила, плачь, сражайся, ерничай, говори. Только тьма нас всех под себя подправила, и отныне сны твои тоже ринг.
Что, не хочешь больше кидаться на спор ты в драку, в танец, прочую чью-то чушь? Что, не веришь больше, что цифры в паспорте что-то значат в принципе? Я хочу, чтоб ты жил, как можется, как захочется, зная цену магии, чудесам. Но твое огромное одиночество будет только шириться по часам. Ты хотел инаковость, вот, пожалуйста, выбирай по памяти - греть, гореть.
Для тебя у тьмы не осталось жалости.
Ты в игре, хороший мой, ты в игре.

@темы: СтихиИ, по ту сторону

URL
09:49

Память требует жертв
Так, наверное, ощущает себя девушка, ждущая парня из армии.
Далеко, но ведь есть. Любит его, волнуется, звонок боится пропустить.
Только я...а черт его знает, чего я жду. Ни сроков, ни дат, ни рассказов о скором возвращении, ни планов на будущее в духе пожениться, родить трех детей и счастливо сдохнуть в один день.
А так, да, далеко, но есть, а со звонками всё совсем плохо и грустно, и я скоро сорвусь и кого-то убью. Здесь, рядом, потому что за две с половиной тысячи километров это сделать крайне проблематично, да и не хочется пока - вот именно виновника моего психоза, всех моих психозов и срывов. Виновницу.
Но однажды я все-таки убью. Или покалечу.
И буду ощущать себя как заключенный, ждущий выхода на волю. Хотя, почему как?
И если это планы на будущее, то нахера такое будущее?

@темы: записки сумасшедшей

URL
09:05

Память требует жертв
Не думала, что это случится так скоро.
Но и я дожила до фразочки "А вот раньше..."
И все дело в коржике. Обычном таком молочном коржике. Очень хотелось несколько дней, просто до безумия. Сегодня купила по дороге на работу. Налила себе чаю, предвкушая вкусную паузу, выцарапала лакомство из пакетика, завязанного морским узлом, вцепилась зубами и... И огорчилась.
Потому что гадость несусветная. Слишком сладкий, крошится, весь отдает химией.
А вот раньше...
Ах, какие коржики носил мне в детстве дедушка из кулинарии.
Обидно же.

@темы: записки сумасшедшей

URL
пятница, 22 февраля 2013
08:17

Память требует жертв
Когда-то давно я училась в художественной школе. Рисовать меня там так и не научили, но это неважно. Речь о другом.
Соседним зданием было здание детского дома. Обычного такого, не для калек и не для юных уголовников. Но дети, там живущие, на детей похожи не были. Затравленные, злобные зверята, ненавидевшие всех вокруг и готовые кинуться на глотку даже соседу, другу, брату. Не уверена, что там была дружба. Скорее, мелкие стайки мелких гиен, голодных и зубастых.
Нам говорили: не подходите к забору, не общайтесь с ними, не задирайтесь. Детдомовцы улюлюкали нам вслед и швырялись чем попало, когда летом мы выходили во двор школы на пленэр. Не очень-то приятно получить по голове увесистым сучком, но нас было меньше и мы были вроде как приличные. "Ботаники" с красочками.
Нам говорили: у них родители зэки и алкаши, вы нахватаетесь от них вшей и другой заразы. У кого-то из тех ребят и правда были лишайные пятна на теле, у кого-то другие отметины, от болезней или от травм, и это было страшное зрелище. Впрочем, чем-то притягательное. Как будто ты в зоопарке смотришь на бешеного зверенка, благоразумно не поднося к клетке пальцев, чтобы не оттяпал по локоть.
И вроде уже миновали лихие девяностые, перевалило за двухтысячный, но там, на их территории, был все еще развал, разруха и разгул беспредела, и не реже раза в месяц приезжал милицейский "бобик" и карета скорой помощи, чтобы увезти в травматологию очередного кадра с проломленной башкой. Мы рисовали свои кувшины и цветочки, а они там, за парой стен и забором, жили, дрались, ненавидели. Любили? Не уверена.
Потому что до сих пор стоит перед глазами, как маленькая худенькая девочка, явно из недавно поступивших, с каким-то одуванчиком в руке подбегает к воспитательнице, а та отвешивает девочке увесистую затрещину и орет. Не знаю, что орет, но девочка уходит в слезах, еще и получая вслед могучего пинка.
Нам стало жалко ее. Мы собрали для нее конфет, а Ксюша пожертвовала куклу в голубом платьице. Отдать это девочке удалось только через три или четыре недели. Только было уже поздно. Вместо девочки уже был злобный зверенок, швырнувший дареную игрушку в грязь и ржущий над этим.
Дети быстро ломаются.
И потом выходят на волю с этой ненавистью ко всему. И воля вокруг рушится.

@темы: записки сумасшедшей

URL
07:53

Память требует жертв
Как просто ненавидеть чужую страну и нихера не делать в своей

@темы: записки сумасшедшей

URL
07:48

Память требует жертв
Сейчас вот снова говорят и пишут о том, что в США убили приемного ребенка из России. Я их, тех самых, кто, ни в коей мере не оправдываю. Воздастся.
Но.
А на себя посмотреть не пробовали?
Как громко кричат, какие американцы ублюдки, и как скромно и тихо молчат об убитых в России детях, родных и приемных. О детдомах, где малышню привязывают к кроватям и морят голодом. О специнтернатах для инвалидов, где и без того покалеченных жизнью детишек пичкают психотропами, чтобы не орали. Стыдливо мелькают обрывочки информации - и тишина. Вскользь проскочил сюжет, как некая дама убила трехмесячную малышку: взяла за ноги и головой об стену, потому что плакала и не давала пить пиво перед телевизором. Замолчали сюжетец, как у нас на районе несколько лет назад пьяный в дым отчим выкинул с шестого этажа двух пацанов, мол, шумно играли и тревожили похмельную головушку. Новости о ворующих всё и вся директорах приютов, где дети сидят впроголодь, ходят только по блогам, а в прессе ти-ши-на.
Зато в США ребенка убили, да. Они-то, конечно, твари.
А в своем глазу бревно не мешает?

@темы: записки сумасшедшей

URL