Не могу играть, если всё замерло, только ветер гоняет пыль по заброшенным темам.
Не могу играть в частном порядке, в дневниках, в мессенджерах, короткими емкими абзацами, которым несть числа, как бисеринкам на подоле невесты.
В этом нет пульса жизни. В этом нет вдохновения.
Доктор, что со мной: эксгибиционизм или болезненный невроз недохваленного в детстве псевдо-писателя?