Слишком много в тебе зеркал,
Слишком много в тебе имен,
Слишком мало в тебе огня.
Тот, кто двери всегда искал
Обходные - как трус клеймен,
Не смотри ты так на меня.
На изнанке и ветер тих,
На изнанке всё в серый цвет,
На изнанке не слышен шаг.
Там, на празднике, треск шутих,
Здесь же, в сумерках, твой ответ,
Продвижение чуть дыша.
Тот, кто слышал последний зов,
Знает боли незрячий крик,
Знает клекот ревущих гор.
Поднимаешься из низов,
Акварельные и акрил,
Зыбкий облик - и ничего.
Отрекаясь от прежних слов,
Новый образ так сочинять,
Как рождаясь в который раз.
На изнанке белым-бело,
Слишком мало в тебе огня,
Слишком много фальшивых фраз.
Половицы скрипят, идешь
Вдоль по комнатам в тишине,
Как последний паршивый тать.
На изнанке горячий дождь,
Время спросит с тебя вдвойне,
С не сумевшего верным стать.
Что теперь-то, замкнулся круг,
Кто же спросит, а кем ты был,
Был ли, не был. Идешь? Возьми
Долю ноши. Уйти б в нору,
Как обычно. Слепой судьбы
Странный выбор. Из всех восьми
Заслуживший побольше всех
Смерти, словно поганый пес,
Выживает, другим назло.
Мир иной для иных потех,
Кот на лапы опять. Всерьез
Девять жизней. Как повезло.