Я ледяная мгла, сломанная игла в вене и до костей. Пусто? Еще пустей станет, когда умрешь просто за медный грош, дешево и за так. Боже, какой пустяк, было б о чем молчать. Сорванная печать, сорванные врата, там где-то есть черта, там где-то путь непрост, в небе стоит форпост, в небе идет война. Ты ей оплетена, ты ее суть и часть, дождь невозможно част, дождь невозможно бел, в небе опять пробел, хватит едва-едва.
Небу нужны слова.

***

Что же ты плачешь, ну что же ты плачешь, ну же,
Нам со слезами и с болью такой не выжить.
Мы - это искры тепла в победившей стуже,
Мы - это горсти земли в обступившей жиже,
Мы - листопад, где уже не приходит осень,
Мы - ледоход, где уже позабыли вёсны.
Нас, как и прежде, у трона осталось восемь,
Так же крылаты и гибельно венценосны
Только тот трон, где остался, остался где же,
Где нас ведут, где мотают опять дороги.
Эта звезда, что живыми нас снова держит,
Даст нам поверить, что мы все почти что боги,
Дети богов, нас, убогих, судьба клеймила:
Мира осколки. Да что там, почти калеки.
Что же ты плачешь, ну что же ты плачешь, милый,
Ты не один.
Нас ведь восемь.
Всего.
Навеки.