Поэзия это дело такое. Скользкое и мерзкое. Грязная, грязная, гадкая слизь. Она течет по губам и липнет к рукам, ты ее размазываешь по бумаге и клавиатуре, а она снова гноится, воспаляется внутри, и вместо красивого и доброго, вместо светлого и сильного наружу валятся кровавые ошметки, рванина, всяческая дрянь, от которой здравомыслящие люди уворачиваются.
Кто там говорит, мол, стихи это путь к успеху, признанию? Да нахера оно нужно, такое признание, если слова это просто отражения больных мыслей и образов.
В терапевтических целях. Не ради и не для. А просто потому, что оставлять их внутри еще хуже и гаже. Не любо, не слушай, не так ли?
Да и нахера оно нужно, такое признание, такие читатели, для которых нужно выравнивать слог и кристально чистым и прозрачным писать образ. Тот, кто не может понять, тот счастлив неимоверно, у того внутри не беснуются дикие звери и прокаженные твари, которым только мяса бы и крови, а ты их сдерживаешь как можешь, размазывая по зеркальным стеклам ту же самую кровь, которой они хотят.
Храни меня.
Наши демоны нас берегут, но они же лишают покоя, и та тьма, что внутри, даруя силу и защиту извне, изнутри рушит и выжигает, будто проглоченный уголек. Был, кажется, в Древнем Риме такой способ самоубийства, такой путь завершения жизни. Только вот никто не может обещать, что после смерти станет легче.
Слова не дар. Те, кто считает их даром, те известны, те популярны, те мимолетные любимцы публики, для которых стихи стали так модны и продаваемы, но это поветрие. Моровое поветрие. Наши сны сожрут нас.
А я...я не устану повторять, я не забуду написанного Лайей. Вот этого:

Почему-то считают поэзию делом возвышенным,
Чистеньким. И с нежно-прекрасными музами - всякому по плечу.
И не объяснить вам, нормально дышащим, вы же не
Понимаете, что весь "волшебный мир тонкой поэзии" - это чушь.
И не докажешь вам, что стихи внутри - это твари с кровавыми мордами,
Которые, проедая кишки и прочие органы, рвутся вон.
Прекрасно-нежные музы же...
ну, представьте себе армию Мордора.
Вот что-то вроде того.

© Леди Лайя

Как же я устала, боги. Как я смертельно устала.
Я хочу тишины.
Нет ее.