А у пчел очень острое злое жало, ставит метки красные по плечу.
На кой хрен ты, маманя, меня рожала, если я вот этого не хочу.
А потом, ну мало ль, какой будет случай, точишь остро кромочку топора.
Нам еще не пора становиться лучше,
Не пора.
Как щенята, толкаемся мордами слепо, говорим бессвязно и ни о чем,
Я простой не-небесный горячий слепок, я роняюсь скулой в твое плечо.
Наши рожи как будто списаны с книжек, не сгорают оттиски от пера.
Нам еще не пора становиться ближе,
Не пора.
Мы как будто бы сделаны из металла, он гниет и кроется мягкой ржой,
Да устала я, мама, я так устала, что плевать, вот этот вот - свой, чужой.
Черной ручкой рунично запястья пишем, чтобы вечность стала чуть-чуть добра.
Нам еще не пора становиться выше,
Не пора.
Расстояния ширятся как гангрена, поражают важные точки тел,
Мама, я обкурена и нестепенна, кто звонил сегодня и что хотел?
Убегаю и падаю, прячусь ленно, всё надеюсь, дура, поспать с утра.
Нам еще не пора становиться тленом,
Не пора.