да ну что ты, свет мой, чего бояться?
наши жизни больше не продаются...
но вчера ведь было лишь восемнадцать,
а сейчас за двадцать. с серьезным плюсом.
и куда-то делось все то, что между,
вперемешку важное и пустое.
ты легко снимаешь с себя одежду,
потому больше гроша не стоишь,
потому что вместо души лишь полость,
филиал для сбора макулатуры.
под крылом не ленточки взлетных полос,
а болота. что, налеталась, дура?
на ветру полощутся клочья крыльев
из бумаги, тряпок и прочей дряни.
не таланты в землю — себя зарыли,
схоронили в клавишах и экране.
разорвав контакты — да с кем угодно —
и ко всем богам угодив в немилость,
вдруг увидишь, что потеряла годы,
но ничто серьезно не изменилось.
да ну что ты, было б чего терять там:
под обложку вшитых сто сотен суток.
все равно почти никого нет рядом,
и тебя, что главное, нет по сути.