ужасное время. казалось бы, как посметь,
дышать, и любить, и надеяться на иное.
сквозь кончики пальцев в подкорку вползает смерть
горячим клубком и под утро от боли ноет.
и ты просыпаешься.
резко, как от апноэ.
недели бессилья. не время для полумер.
горячим клубком же под боком свернется жизнь,
в каких-то двух дюймах на скомканном льне кровати.
и голос, который когда-то шептал "держись",
сегодня бормочет сквозь сон "успокойся, хватит".
и ты засыпаешь.
как хрупкая кукла в вате.
сигналы в эфир, словно птицы, уходят ввысь.
и если вокруг все звенящей войной больны,
останется только сквозь сердце растить надежду,
ему позволять от любви - не от боли - ныть,
приюта искать не в окопах, ладоней между.
и ты видишь сны.
они яркие, как и прежде.
и в них никогда не случалось такой войны.