в решетке дней колотятся как птицы,
слова, которым места нет в миру.
но если сны меняют наши лица,
нам остается только знать и злиться,
пока они не смолкнут, не умрут,
пока гортань не пережмут оковы
чужих и даже слишком верных слов.
так проще жить. да что же здесь такого -
уметь молчать, не плакать пустяково
и злость в немую силу размолов,
идти вперед? на мякоти ладони
искать судьбу и самый верный путь.
да только сны безглазы и бездонны,
манит свободой мнимой подоконник,
не выдохнуть от крика, не уснуть,
с изнанки век считать цветные пятна,
по пальцам тех, к кому жива любовь.
да только нас никто не ждет обратно.
луна смеется, сиза и щербата,
и гложет сны остатками зубов,
и никуда ее уже не деть, и
нам не спастись от ада в голове.
в глаголах и обрывках междометий
стихи, как недоношенные дети,
взамен живых появятся на свет.