это не кровь из открытых ран,
это все так — шелуха и блестки.
как улыбалась ты по утрам
больно и хлестко,
как проникала в мое нутро
жаркими пальцами, криком, вздохом.
это не кровь, это сок, ситро.
вовсе не плохо
мне без тебя. глубина тоски.
личный, пустой филиальчик ада.
хоть в сновидениях колдовских
будь со мной рядом.
спи, засыпай, выходи в окно
в облике вечном своем крылатом.
время колеблется, не сочтено
над циферблатом.
тянет кровавые нити вглубь,
в памяти звонко до дыр и пусто.
как ты вгоняла в меня иглу,
в тело до хруста.
это не кровь вытекала в мир —
память во всей ее страшной мощи.
это тебе. для тебя. возьми,
так будет проще.