Возвращаться в дневник — как рождаться заново. Не в смысле искры, брызги, докторова регенерация, а протискиваться через темное, узкое и пульсирующее, больно и страшно, и я не знаю, почему.
Или как попытка выползти из кошмаров наркотической ломки в кошмар обыденности, только хтонический бред — та самая, ни разу не виртуальная, а телесная реальность вокруг, в сетях же сети (какая чУдная, какая чуднАя тавтология) избавление и пристанище.
Страшно, наверное, потому, что привычка осмысливать себя через текст, выворачивать себя наизнанку, вкладываться в буквы всем своим дурным, гнилым нутром — это больно. Без этого проще. Наелся колес, запил вискарем и пошел в пляс. Потому что кот из дома, а ты мышь. Уже не единожды придушенная, к слову, но гулять так гулять.
Но нет. Психотерапевтические сеансы тет-а-тет с браузером как-то роднее. От них, знаете ли, печень не отваливается. Только нервные клетки. Но это херня.