Я проросла б сквозь землю цветами почти лучистыми,
Только земля способна ли еще нарожать цветов.
В комнате сухо, чистенько, только в душе не чисто,
Мы
Верим, что нас не бросили, но просто роман готов.
Ну, то ли я безликая, то ль крылья на крюк не вешаю.
Так, нажимая грозные две кнопочки "save", "печать",
Ты зажимаешь ротик свой и плачешь совсем по-вешнему,
Требуя, правда требуя -
Ну, милая, не кричать.
Все, что нашли, построчное нами про нас же выдано,
Теплится, еле светится та лампочка в сотню ватт.
Ты говоришь - бессмысленно, ведь я же тебя всю выдумал,
Нет тебя. Я с усмешкою.
Так хочется целовать.
Ты даришь мне предрассветное солнце по чуть, по лучику,
И паруса поштучные огромному кораблю.
Звери заходят парами, дерутся.
У нас получится.
Пусть я в тебя не верую - я просто тебя люблю
Как брата.
И до безумия из комнаты пахнет сливами.
Мы верим, что смерть до краешка светом потеснена.
Кто научил бы проклятых капельку быть счастливыми,
Не верить в чужие бледные
Ожившие письмена.