17.06.08
Взлетают ввысь самолеты, оставляя за собой истрепанный в клочья воздух.
Отходят от станций поезда, вспарывая живой покров лесов.
Голодно рычат моторы автомобилей, сминающие землю, скрытую душным асфальтом.
Босые ступни по траве.
По еще не прогревшейся почве, по свежей, молодой зелени – бежать, раскинув руки. Бежать как в детстве.
Ветер треплет волосы, солнце врывается в распахнутый ворот.
Может, это лето всё-таки будет не таким плохим.
Где-то за окном – тишина. Так странно – тишина днем.
И слышно, как где-то щебечет птица. Щебечет, не думая о красоте, о жизни, о смерти, о будущем. Для нее нет этих понятий, для нее нет боли кроме физической.
А ведь физическая боль – ничто. Ее можно вытерпеть, вынести, переждать и улыбнуться.
Душевную боль тоже можно вынести.
Но это сложнее.
Это хуже.
Это не_обра_ти_мость.
Неумолимый ток времени.
Безостановочная череда дней.
Тонкий шелк времен скользит в руках, вырываясь из пальцев. Время не хочет быть в чьих-то руках.
Гулко бьется сердце, отражаясь шумом в висках.
Гулко тикают часы в соседней комнате.
Обостренные чувства, обостренная жизнь.
Может, стоит остановиться хоть на чуть-чуть? Но промедление – смерть. Остановка – гибель.
Тишина.
Как хорошо-то.
Непонятная улыбка на губах, искусанных до крови.
Пусть будет так.
Пусть лето будет добрым.