А есть ли те самые «мы», которых зовут настоящими,
Которые смогут пройти слепой заколдованный круг?
Под кожей беззвучно и зло срастаются кости и хрящики
Из мелких осколков – битья – оставшихся в нас поутру
От самой голодной любви.
Такой, что похожа на вымысел,
На пьяные сказки богов, насмешки танцующих фей.

А силы мне хватит. Я все, что скажешь, сумею и вынесу:
Измятые простыни. Кровь.
Как будто аутодафе.